Встреченная в лайвлибовских рецензиях, случайная книжка.
Открыла я ее с опаской - слишком уж незнакомое.
Сказать, что она доставила мне удовольствие, было бы не очень правомерно. Доставила печаль и тоску,это да.
Прекрасно написанное произведение, легкий и тонкий, витой язык. Добрую половину можно смело записывать как "почти-бесценное".
Тоненькая, маленькая книжка (всего-то 125 электронных страниц), пара часов времени и сразу несколько прожитых-отжитых жизней, рухнувших как-то слишком предопределенно. С первых страниц, буквально с первых фраз - тянется к горлу обреченное одиночество и чувство вины, смертельно-больное и бездонное.
Атмосферно, живо, визуализировано, очень болезненно и очень по-человечески.
Некрасивая, чрезмерно искренняя и чрезмерно обычная история о падении. Из тех, о которых в приличном обществе говорят с насмешливым, показушным ужасом, вполголоса, тщательно скрывая собственную горечь и страх. Страх столкнуться с такой же болью.
До уродливости правдивая история о том, что любви действительно не существует, не только в этой книге - вообще нигде и никогда. История о предательстве, страхе, стыде, белой лжи и самообмане.
История о бегстве от самого себя. Точнее - о попытках сбежать. Ибо от себя не убежишь. Можешь переплывать океаны, передергиваться - перелетной птицей - в другие страны, менять постели и любовников в них: имена,тела, лица, жизни, боль и страхи - не запоминая в итоге, никого и ничего. Кроме нескольких. Тех, чьи жизни ты сломал. Тех, кем ты сломал самого себя. Все равно - то, самое постыдное и грязное в тебе, то, что ты так долго пытался уничтожить - оказывается единственным, что в тебе еще живо.
И от этого не сбежать. Не сбежать от себя.
И удачи!